Schön ist's unter freiem Himmel
stürzen in das Schlachtgetümmel
wo die Kriegstrompete schallt
wo die Rosse wiehernd jagen
wo die Trommeln wirbelnd schlagen
wo das Blut der Helden wallt
Schön ist's wenn der alte Streiter
in der Feldschlacht stolz und heiter
unsre Brust mit Mut erfüllt
wenn aus donnerndem Geschütze
furchtbar wie des Himmels Blitze
Tod dem Feind entgegenbrüllt
Schön, wenn wie bei Ungewittern
Furchtbar Berg und Tal erzittern
von dem grausen Widerhall
Fällt dann einer uns'rer Brüder
stürzen tausend Feinde nieder
tausend stürzt des einen Fall
Aber nichts gleicht dem Entzücken
wenn der Feind mit scheuen Blicken
weicht und flieht, bald hie, bald da
Heil, ihr Brüder, heil der Stunde
dann erschallt aus jedem Munde
Gott mit uns, Viktoria!