Es leben die Soldaten,
so recht von Gottes Gnaden
der Himmel ist ihr Zelt,
ihr Tisch, das grüne Feld.
Tra la la la la la. Tra la la la
ihr Tisch das grüne Feld.
Ihr Bette ist der Rasen,
Trompeten müssen blasen
guten Morgen, gute Nacht,
dass man mit Lust erwacht.
Ihr Wirtsschild ist die Sonne,
ihr Freund die volle Tonne,
ihr Schlafbuhl ist der Mond,
der in der Sternschanz' wohnt.
Die Sterne haben Stunden,
die Sterne haben Runden
und werden abgelöst:
drum Schildwach sei getröst!
Wir mähen mit dem Schwerte,
der Leib gehört der Erde,
die Seel dem Himmelszelt,
der Rock bleibt in der Welt.
Wer fällt, der bleibet liegen,
wer steht, der kann noch siegen;
wer übrig bleibt, hat Recht,
und wer entflieht, ist schlecht.
Zum Hassen oder Lieben
ist alle Welt getrieben,
es bleibet keine Wahl,
der Teufel ist neutral.
Bedienet uns ein Bauer,
so schmeckt der Wein fast sauer;
doch ists ein schöner Schatz,
so kriegt sie einen Schmatz.